Gore Epistemológico - Melodrama Tropical Camaleônico de Terror - O Brasil virou um puteiro.

GORE EPISTEMOLÓGICO

Contém humor mórbido.

Subvergente

O primeiro corte foi limpo.

Tão limpo que ninguém percebeu que havia sangue.

Colocaram o mundo sobre uma mesa branca, sob uma lâmpada forte, e disseram:

— Precisamos entender o que é isto.

Aquilo ainda não tinha nome.

Pulsava.

Não como pulsa um coração. Não havia coração algum que se pudesse apontar. Pulsava inteiro, simultaneamente, em lugares que pareciam incompatíveis entre si. Mudava conforme era observado e permanecia o mesmo apesar das mudanças.

Era uma coisa absolutamente indecente.

Não cabia em palavra nenhuma.

O homem mais velho aproximou-se primeiro. Trazia consigo uma faca pequena, dessas de precisão.

— Comecemos pelo evidente.

Fez uma incisão.

Separou coisa de não-coisa.

Todos aplaudiram.

O objeto estremeceu.

Do corte escorreu algo que imediatamente tentaram recolher.

— O que é isso?

— Excesso.

Jogaram fora.

O segundo pesquisador abriu outra linha:

material de um lado, imaterial do outro.

O terceiro considerou a divisão grosseira demais e retalhou novamente:

vivo.

morto.

consciente.

inconsciente.

causa.

efeito.

A cada corte o objeto parecia mais compreensível.

E menor.

Muito menor.

Logo havia dezenas de recipientes sobre a mesa, todos perfeitamente identificados.

Os cientistas estavam maravilhados.

Finalmente podiam falar sobre aquilo.

Um deles segurou um frasco contra a luz.

— Vejam. Encontrei o amor.

No recipiente havia uma massa rosada, ainda contraindo.

— Tem certeza?

Ele consultou suas anotações.

— Absoluta. Retiramos tudo aquilo que não correspondia aos critérios estabelecidos para amor. Portanto, o restante necessariamente é amor.

Ninguém percebeu que a massa tentava voltar para alguma coisa que estava em outro recipiente.

Rotularam o movimento:

DEPENDÊNCIA.

Cortaram-no fora.

Funcionou.

O amor parou de se mexer.

• • •

Horas depois chegaram às emoções.

Foi uma carnificina.

A tristeza foi aberta longitudinalmente e encontraram memória dentro dela.

Abriram a memória.

Encontraram ausência.

Abriram a ausência.

Encontraram desejo.

Abriram o desejo.

Encontraram representação.

Abriram a representação.

Encontraram linguagem.

Quando abriram a linguagem, encontraram categorias.

Então respiraram aliviados.

Tinham chegado ao fundo.

Um jovem no canto levantou a mão.

— E dentro das categorias?

Silêncio.

O homem da faca olhou para ele como professores olham para alunos que acabaram de atrasar o almoço.

— Outras categorias.

O jovem abaixou a mão.

Aquilo lhe pareceu estranhamente importante.

• • •

O trabalho continuou.

Deus chegou à mesa por volta das três.

Ninguém soube dizer quem o havia trazido.

Colocaram-no numa bandeja maior.

O primeiro corte produziu:

existente / inexistente.

Não resolveu.

Tentaram:

imanente / transcendente.

Depois:

pessoal / impessoal.

necessário / contingente.

cognoscível / incognoscível.

Quando terminaram, havia quinze versões de Deus distribuídas em pequenos potes.

Nenhuma delas era Deus.

Mas todas possuíam excelentes bibliografias.

Resolveram discutir.

• • •

Foi quando o jovem percebeu que alguma coisa debaixo da mesa estava respirando.

Abaixou-se.

Era o pedaço que tinham descartado no primeiro corte.

O excesso.

Estava enorme.

Alimentara-se durante horas de tudo aquilo que não coubera nas classificações.

Contradições.

Ambiguidades.

Experiências irrepetíveis.

Exceções estatísticas.

Palavras insuficientes.

Silêncios.

Coisas que alguém sentira, mas não conseguira demonstrar.

Coisas demonstradas que ninguém conseguia sentir.

Perguntas mal formuladas.

Respostas corretas para perguntas erradas.

Tudo estava ali.

O jovem tocou a criatura.

Ela não o mordeu.

— O que você é?

A criatura não respondeu.

Ele tentou novamente:

— Você existe?

Nada.

— É consciente?

Nada.

— É material?

Nada.

— É Deus?

A criatura continuou respirando.

O jovem começou a rir.

Finalmente havia encontrado alguma coisa que não colaborava com o interrogatório.

• • •

Chamou os outros.

Quando viram o excesso, correram para buscar facas.

— Esperem.

Ninguém esperou.

Cortaram-no.

De dentro saiu o observador.

Um homem nu caiu sobre a mesa, coberto de sangue.

Todos recuaram.

Era o jovem.

Mas o jovem continuava de pé.

O homem da faca olhou para um e depois para o outro.

— Qual deles é você?

O jovem não respondeu.

Pela primeira vez naquela noite, sentiu medo.

Cortaram o homem da mesa.

Dentro dele encontraram outro observador.

Cortaram esse também.

Outro.

E outro.

E outro.

Cada observador continha aquele que observava o anterior.

A sala começou a encher-se de cadáveres epistemológicos.

Em algum momento ninguém mais sabia de que lado da lâmina estava.

• • •

Ao amanhecer, restava apenas o homem mais velho.

A mesa estava coberta de conceitos perfeitamente separados.

Realidade em cubos simétricos.

Consciência em fatias finíssimas.

Deus espremido até a última gota.

Amor triturado.

O observador aberto ao meio.

Tudo catalogado.

Tudo explicado.

Tudo morto.

Ele contemplou o trabalho.

Havia esperado sentir triunfo.

Em vez disso percebeu uma coisa obscena:

o mundo desaparecera.

Não destruído.

Explicado.

Olhou para a faca em sua mão.

Depois para as etiquetas.

Depois para aquilo que restava.

E finalmente compreendeu o erro.

As categorias não eram cicatrizes encontradas no corpo da realidade.

Eram marcas deixadas pela faca.

Ele tentou juntar os pedaços.

Causa ao efeito.

Sujeito ao objeto.

Corpo à mente.

Palavra à coisa.

Amante ao amado.

Observador ao observado.

Deus aos quinze potes de Deus.

Mas saber precisamente onde havia realizado cada corte não lhe ensinava como desfazê-lo.

A análise conhecia perfeitamente o caminho da separação.

Não necessariamente o da totalidade.

Então ouviu novamente a respiração.

Debaixo da mesa.

Outro excesso.

Pequeno.

Intocado.

Ele se ajoelhou diante dele.

Estendeu a mão.

Parou.

Pela primeira vez, não perguntou o que era.

Não lhe deu nome.

Não procurou uma faca.

Apenas observou.

E aquilo permaneceu sendo aquilo que era.

O homem sorriu.

Depois pegou o caderno e escreveu:

“Inclassificável.”

O excesso morreu na mesma hora.

— Ah, vai tomar no cu.

Fim.