Domingo.

Dia de feira no condado,

o condado em que vivo,

que pastam as vacas, mas há tempos não vejo magos.

Não é como nos livros.

Vou comprar meus temperos,

com um velho amigo,

me apaixonei pelo tempero "meu segredo".

Às vezes; é ele quem compra comigo.

Dia desses ocorreu.

Esse segredo é realmente seu?

Bom... Veja, o envase é meu.

Portanto o segredo agora também é meu!


Rimos bastante,

mas logo paramos.

Meio distantes - O sujeito me encarando.

Falas por Deus!

Disse com os olhos. Arregalados.

O inverso, você sou eu.

Nos despedimos acenando, sorrindo, calados.

Um milagre havia sido presenciado.

Desses que prendem sua atenção,

distorcem sua razão,

endurecem sua emoção,

preenchem de amor e gratidão.

De que falávamos?

Pouco importa.

Um sábio e um louco se olham,

entre o espelho e a porta.

Num a luz reflete o caminho.

Noutro as trevas destacam o fio.

Dourado, reluzente.

Um ao que se lembra, outro ao que se faz.

Um que faz pensar.

Outro que faz sentir.

Um que dói amar.

Outro que instiga mentir.

A si, ao outro; a nós.

Todos os ecos que ganharam voz.

Nomes, simbolos, afetos,

cores, sabores, aspectos,

texturas, curvas, formatos,

odores, palatáveis ao tato.

Fato: ao que se olha se vê.

Vê-se o quê?

Os olhos refletem o quê?

Ou sua mente reflete você?

A loucura não sabe esquecer.

Quem já viu a loucura jamais esquece.

Casta, religiosa, celibatária.

Castra o desejo em lingerie de renda, camisola de cetim, com seus pés trinta e sete. Que sexy.

Herege, profana, poligâmica, sadomasoquista, ordinária, estelionatária, extraordinária.

Que tesão na loucura.

Claro, aviso tardio aos gozadores da doçura.

Se sabes ler já e tarde, em altura.

A luta é dura.

Ao menos não só ela... Falo da loucura.

Eu hem, que loucura.

Enfim, vou me indo. Um bom domingo.

Pede cachimbo.